No busco una identidad.
No miro las estrellas más.
No veo uñas en mis dedos.
No encuentro paz en el templo.
No oigo, aunque deseo,
gritos en el manicomio
ni sonido en la orquesta
ni llanto en el niño.
No hay palpitaciones sexuales
ni placer en el sexo.
No hay pecados mortales
ni calcio en los huesos.
No veo lo que se ve.
No siento lo que se siente.
No creo lo que creo
Y temo temer que no
vivo lo que vivo
No existe...
No encuentro...
No miro...
No hay.
Mis dedos están paranoicos
del dolor del cosmos.
Libélulas en mi mente
gimen entre fluidos.
La novedad de mis ruinas
huele a durazno púrpura
fundiéndose en la humedad
de mis selvas humanas.
El movimiento de la estatua
razona con la fuerte orquídea
que se baña en el desierto
entre castañas y pubertos.
Y así todo es No y Sí
cuando no soy lo que soy
encuentro lo que no encuentro.
de esta forma formo
un poema que no es poema.
