Existencia

Individualismo heterosexual olvidaste mencionar la importancia de lo etéreo.No deseo encontrar la cábala de mi ser como tampoco el orgullo de ser un ser humano creado por error y capaz de destruir a su propio creador.

Quiero solamente ser, y al ser intentar de mostrar que existo en alguna manera extraña e insólita capaz de dejar huellas en la arena mojada y en el alma de los seres que al igual que yo existen, desean y viven.

Quiero sentir que mis deseos son posibles de realizar al igual que puedo sentir la piel de la persona que amo. Quiero seguir por esta linea invisible sabiendo que puedo ver como se materializa lo abstracto y como mi cuerpo se convierte en etéreo y después de eso por unos segundos ver que detrás de mí dejé una estelas que alguien más será capaz de ver y notar un rastro de mi existencia vivida.

No me importa nada a mi alrededor. No me interesan las aves, los edificios, las llaves, las nubes, las calles, las casas, los rincones, las olas ni los salones. Nada me interesa y no tiene por qué importarme, no quiero perder mi tiempo poniendo mi interés es cosas que no valen la pena.

Ya no me prreocuparé por lo que se encuentra en mi exterior sino por lo que tengo en mi interior: un ser, una risa, un enigma, una alma, un caramelo, un ansia, varios deseos... mi vida.

Hoy

Hoy sólo le pedí a la atmósfera lo mismo de siempre. Y como siempre dijo que no.

Pero no me importó. Seguí... y encontré lo que buscaba. Fue un detalle pequeño, imperseptible y casi insignificante, mas lo suficientemente importante para crear con su oxímoron una efímera sonrisa de nácar amarillento sabor a café. Y con la estela de cafeína que queda en mí escribo estas palabras insulsas, sin sentido, pero satisfechas de haber sido.

Ingrávida

Ingrávida, sin personalidad suplico a la levedad que no me extrangule.

Sigo. No me importa detenerme. Ligera siento el extrañamente cálido cierzo en mi rostro y pienso:

"No me detendré. No esta tarde sin aves. No me detendré. Flotaré ingrávida, liviana y así llegaré".

Y si no escribiera sobre la soledad, ¿de qué escribiría?

Tal vez de alguna hermosa estrella lejana que no conozco cuya historia inventaría... pero y si escuchara mi historia y se enojara? Mejor escribo de otra cosa.

Entonces mejor escribo sobre los colores, sus gamas y su brillo, de la forma en que iluminan y oscurecen el mundo, de como conviven los colores fríos con los cálidos y en ocasiones hasta se fusionan creando colores nuevos diferentes a ellos; pero no soy un color, ni siquiera soy amiga de uno y si alguno leyera mi historia se reiria de ella y la trataría como basura.

¡Ya sé! Escribiré sobre las profundidades del mar, donde habitan peces capaces de producir su propia luz, con quijadas monstruosas. Pero sería una tontería, yo ni siquiera he vistop el contonear de las olas. No vale la pana siquiera esforzarse en hacer un esbozo den semejante historia.

Pero sí puedo escribir sobre un pobre lapicero que vivóa rodeado de plumas de todos colores y de diferentes puntos. Yo sí conocí a ese lapicero, el único de su tipo en un estuche de plumas, el desdichado ni siquiera tenía puntillas. Es una historia muy triste y muy interesante la de este lapicero... a fin de cuentas siempre está la opción de escribir sobre la soledad.